Переспелые тяжелые гроздья винограда красноречиво смотрят на меня среди листьев. Осторожно срываю их, стараясь не ранить хотя бы ягодки чужой души, а дома уже давлю-выжимаю из него сок, который брызжет во все стороны. В огромный бутыль с грубого стекла, который стоит на видном месте, заглянуло, чтобы отдохнуть, солнце — и сок заиграл, зашумел, заговорил, забулькал… День, неделю, месяц, а там, глядишь, и вино выстоялось, очистилось, посветлело и стало крепкое и ароматное. Пригубляю — и вспоминаю каждую ягодку в частности, каждую чужую мелодию, каждое словечко, которое выбродило, выкристаллизовалось в сосуде моей души и вылилось благодатным хмельным напитком на бумагу. Вот здесь и вас угощаю ароматным напитком, попробуйте — вкусно же…
